Disco da semana: Touché, Samuel Úria!

Genial. Parece preguiçoso, mas é, porventura, o adjetivo mais justo para apresentar o novo álbum de Samuel Úria, “O Grande Medo do Pequeno Mundo”, que chega quatro anos depois de “Nem Lhe Tocava”. Este pode muito bem ser o disco de consagração de Samuel Úria como guitarrista e, sobretudo, letrista de exceção. Afastado da pinta de ícone pop ou até de artista desvairado, como algumas vezes se mostrou (ou o imaginámos), neste álbum aponta agulhas para uma mão cheia de baladas e outros tantos temas densos sobre derrotas e maneiras de lhes dar a volta. Como habitual, tem poucas músicas imediatas; e ainda bem, porque no processo de lhes tentar apurar o sentido exato acabamos por nos apaixonar a sério. Apenas a servir como fundo e sem que lhes fosse dada atenção específica, os treze temas podiam passar despercebidos a rodar repetidamente o dia inteiro e nunca chegariam a incomodar. Mas ficar pela sua aptidão radiofónica é, aliás, a pior forma de desfrutar do disco: ir no encalço dos versos faz-nos encontrar muito mais do que o sossego que a as guitarras e banjo suaves e a voz sussurrante por si oferecem. É honesto e maduro da parte de Samuel Úria não fazer uso de extravagâncias ou truques espampanantes que se sobreporiam ao essencial. Quem conta com a doçura da velha amiga Márcia ao seu lado escusa-se a muito mais, mas não é só pela companhia que “Eu Seguro” é caso sério de sucesso. Sem ser rotineiro, acerta em cheio na definição daquele sentimento nobre que é o amor forte. A apaixonada “Essa Voz”  também não lhe fica atrás.<

Samuel Úria com Marcia - "Eu Seguro":

A dolente “Lenço Enxuto” fala-nos dos homens que são desajeitados a exteriorizar a tristeza, ao mesmo tempo que comove. E quem melhor que Manuel Cruz para cantar o tema mais carregado do disco? É ouvi-la com a disposição certa que a lágrima se ajeita para sair.

Miguel Araújo e António Zambujo (“Triunviriato”) e Jorge Rivotti (“O Deserto”) são outros convidados de renome que podemos encontrar no álbum. Para além do amor e do choro, a mensagem do álbum não é clara, mas parece sensato separá-la nestas vontades: recriminar o conformismo (sentimento expresso em “Pequeno Mundo”), enfatizar o “bem” (como a homenagem ao “Armelim de Jesus”, exemplo máximo de verticalidade) e promover a esperança e coragem para fazer face ao medo. Tudo sem sensacionalismos.

“Espalha Brasas” é o mais notório exemplo deste apelo ao fim do medo. “Lavra sulcos com a voz. E semeia. Não é mudo o adubo que espalharás”: estes versos conseguem ajudar a explicar, afinal, as razões por detrás da escolha do nome do álbum.

A preocupação em acrescentar ritmo à rima notou-se a espaços em alguns temas, mas é perfeitamente óbvia em “Forasteiro”, a mais entretida. Só com um soberbo jogo de cintura (e palavras) se consegue uma letra completa construída à base de aliterações e assonâncias que não cheire a farsa. Esta é também uma estratégia recorrente nas composições de Miguel Araújo (como em “Autopsicodiagnose”) e, bem concretizada – como o foi – provoca um efeito sonoro notável.

Se prestarmos o devido valor ao que Samuel Úria nos conta ao ouvido, ganhamos alguns bons conselhos. “O Grande Medo do Pequeno Mundo” não é nada menos que uma pérola e não se vão esquecer dele quando alinharem o top de álbuns portugueses deste ano. Ao “en garde!” do prelúdio, só há que responder “touché”.

@Pedro Pereira